Elle a grandi, c'est, comme elle aime à le dire, "une préadolescente". Elle fait la moue, souvent. Il faut prendre davantage de pincettes, argumenter, débattre. Quand elle a une opinion, elle y tient et aime la faire entendre, même si elle la troque encore souvent pour épouser la nôtre. Elle lit, elle coud, elle crée. Elle danse, fait de l'escrime, joue. Elle aime la vieille game boy que son papa a trouvée aux encombrants parce que "c'est génial, plus personne n'y joue". Elle commence à goûter aux bonheurs de l'originalité et bientôt, sans doute, à ceux de l'anticonformisme.

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Elle me dit souvent qu'elle est petite, bon, d'accord, pas dans sa classe ( même s'il y a quelques filles plus grandes et qui ont déjà de la poitrine, maman ), mais dans les plus petites à la danse, et ça, c'est un désavantage quand il faut mettre la jambe sur la barre qui est si haute. Elle veut toujours être astronaute et elle a commandé au Père Noël, même s'il n'existe pas, une lunette astronomique pour voir les étoiles d'un peu plus près. Elle n'a plus d'amoureux, ou du moins, elle ne nous en parle plus. Elle a un jardin secret bien secret, et un cyprès dans sa chambre, qu'elle a décoré comme un sapin.

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Elle lit tout ce qui lui tombe sous la main : les Percy Jakson, les Tout Comprendre, les j'aime lire, les mangas, les Calpurnia, et des bds, des bds, des bds. Elle lit partout, tout le temps et c'est génial de tous se retrouver parfois sur le canapé au salon à lire. Elle lit partout, tout le temps et elle est myope d'un oeil. Mais c'est pas grave parce qu'elle adore ses nouvelles lunettes, qui lui donnent encore plus l'air de cette "préadolescente" qu'elle aime être.